Feria de Abril

La Fería de Abril se ha apoderado esta semana de mi rutina. Es como una espiral de donde no se puede salir, pero donde es muy facil entrar. Desde el lunes mis pies han cambiado el alquitran por los adoquines y el albero. El cielo se ha entornado de farolillos de colores y cálidas bombillas y todo ha pasado a un segundo plano.

Entre amigos y con una copa en la mano el mundo no es ni mejor ni peor, simplemente sabe mejor. Este es el primer año que la Fería me atrapa con tanta magia. Será que ya voy asumiendo mi lado sevillano, o será que verdaderamente este año la magia de abril me ha envuelto sin solución.

Quien me conoce sabe que soy, me siento, y presumo de ser Andaluz. Vivo, cuido y promuevo nuestras fiestas, y la Feria no iba a ser menos. No es mía, pero forma parte de mí, y por eso me atrevo a invitaros. El truco es dejar fuera los problemas y saberse por un instante querido por la compañía que te rodee. En la calle Asunción, muy cerquita de la portada teneis vuestra casa. Nos vemos luego, id pidiendome un rebujito.

Imperdonable

Este impresentable no debería jugar más al futbol en su vida.

A escondidas

El 14 de abril de 1931 se proclamó la Segunda República, un estado democrático y aperturista que duró hasta el 1 de abril de 1939, fecha de la victoria definitiva del bando insurgente en la Guerra Civil Española.

Hace pocos días tuve la oportunidad de visitar en Priego de Córdoba la casa natal de D. Niceto Alcalá-Zamora, el que fuera primer presidente de la II República. Allí repasé la historia, una bonita etapa de nuestra maltrecha historia política. Pude hacerme fotos con la bandera oficial tricolor de la República y darme un baño de ideas e ilusiones.

Ayer se celebró nuevamente el día de la República, y es llamativo que coincida con un cambio de Gobierno hecho de forma cicatera, rastrera y oscura. No seré yo quien critique la idoneidad de una actualización de las carteras ministeriales, pero sí aseguro que nuestro presidente, el señor Zapatero, se ha cubierto de gloria con las formas.

Creo recordar que fue un 9 de abril de 1977 cuando aprovechando la Semana Santa, el relajo de las fuerzas del orden público y de la ciudadanía, Adolfo Suárez y el Rey legalizaron el Partido Comunista. Entonces se utilizó el telón de acero de la Semana Santa para un motivo aperturista, liberal y democrático, y sin embargo, en el año 2009, en plena etapa de talante, se utiliza la Semana Santa para ocultar, soslayar y minusvalorar lo que ha sido el reconocimiento del fracaso de un modelo político.

Vaya mazazo

Hay días que sería mejor no comenzar y hoy es uno de ellos. Hace 7 años hice prácticas en Canal Sur Radio Jerez y allí conocí a Juan Andrés García. Al principio me parecía un hombre reservado pero poco a poco me fui dando cuenta de que era una persona con mayúsculas. Siempre estaba dispuesto a ayudarte, y su risa era inconfundible. Los micrófonos le querían, tenía una voz envidiable, todo lo hacía fácil y se movía como pez en el agua en cualquiera de los eventos que le tocaba cubrir. Era un profesional de la radio como la copa de un pino, y aún sin ser de Jerez era un enamorado de su tierra y defendía sus raíces y sus colores como si hubiese nacido en el barrio de San Miguel. Para mi, Juan Andrés había nacido en Las Angustias, en la emisora, como a él le gustaba llamar a esa oficina donde yo aprendía lo que podía, y él enseñaba sin saberlo.

Ha sido un duro golpe, una noticia trágica. Su voz, bautizada como “la voz de la campiña” ya no sonará en el coche, en ese transistor viejo, en los MP3 o en los móviles de última generación. Su voz se ha ido con él y será insustituible. Era un buen compañero de profesión y siempre supo ser amigo de sus amigos, incluso después de su muerte nos ha dado una lección donando todos sus órganos para que otras personas puedan seguir la vida que a él se le ha escapado.

Un poquito de lo que yo soy en este mundillo se lo debo a gente como él, ojala pueda algún día saber lo importante que ha sido para mucho de nosotros…descansa en paz amigo!.

Domingo de Ramos 2009

Los cofrades cumplimos años cada Domingo de Ramos, y yo ayer nuevamente apagué mis velas. El día se inició con un gesto primitivo pero que por fuerza de magia repetimos instantáneamente todos los cofrades cada Domingo de Ramos. Es poner un pié en el suelo y rápidamente nos acercamos a la ventana para descorrer la noche y despejar las dudas del día, y era bueno, estaba claro.

Llegué apurado pero pude disfrutar de nuevo de una de las salidas que más me gustan cada semana santa. En la plaza de Molviedro el señor Despojado volvía a dejarse llevar por el tumulto de los tambores y danzaba con imaginación sobre las notas que Virgen de los Reyes dejaba en el aire. Una delicia. A los pocos minutos se volvía a hacer el silencio, el palio rozaba las perillas con el dintel de la puerta, el capataz alertaba del error, todo el mundo enmudecía, pero un año más el palio ya había nació a Sevilla.

Sin solución de continuidad llegó Nuestro Padre Jesús de la Victoria, reviró en nuestras mismas pestañas, precioso conjunto y gran maniobra comandada por Antonio Santiago, un grande en el manejo de los barcos. Entre charlas, saludos y encuentros llegó nuestra madre de la Paz en su palio de blanco calado, siempre impresionante y haciendo trabajar bien a sus legionarios del parque.

Hiniesta por Trajano, San Roque por Javier Lasso de la Vega, La Cena subiendo la Cuesta del Rosario… muchos cortejos y muchas vivencias. Pero una sola pudo valer toda una semana santa, de nuevo la Amargura, mi Amargura, el palio perfecto, agarrados en un suspiro a su faldón trasero, viendo como los balcones también querían tocarla, aunque el coraje y la pericia del capataz y los costaleros nunca los dejaba. Era como un amor deseado pero imposible, siempre en el límite, siempre perfecto.

Los niños preguntaban ¿mama queda mucho? y la respuesta era fugaz pero enorme, “toda una vida”. Cada año vuelve la magia, cada año tiene una Semana Santa distinta e igual. Cada cual vive la suya. Y algunos ni eso.

Arte puro

Me encanta el titular del diario “Se agotó el compás” y lo peor es que es totalmente cierto. Ayer murió la sabiduría del cante, un corazón flamenco de ritmo gaditano, una vida marcada por seis cuerdas, una voz a medio camino entre la alegría y la pena. Esa era la grandeza de Juan Ramírez Sarabia, Chano Lobato, un maestro del compás y de la vida.

Chano fue un cantaor de siempre que nunca buscó ni ansió el reconocimiento. Empezó a tener éxito con la madurez ya asumida y escucharlo interpretando los cantes de Cádiz era una delicia. Su soniquete gracioso y el compás con el que llevaba a cabo las alegrías, los tanguillos o las bulerías de Cádiz siempre perdudará en mis oídos.

Tuve la suerte de verlo, de hablar con él, de decirle que por su culpa me sentía embrujado por el flamenco, y él solo reía con la paciencia de quien ya lo ve todo desde otra perspectiva.

El flamenco hoy se viste de luto porque la voz de Cádiz, Chano Lobato, se fue a la gloria.